Dá-me Lume #2

(ao som de Eden, Sarah Brightman - música no final do post)

(continuação)
Acendeu-lhe o cigarro. Acendeu um para ele. E não mais falaram. Fumaram e abraçaram-se.
Clara olhou-o no fundo dos olhos. E disse
«Tenho frio... Dá-me lume...»
E as mãos dele viraram fogo.

Na fria cabana acendeu-se o fogo da paixão. Clara viu as quentes vestes cair no chão, como se lá fora os pássaros chilreassem nos ramos das cerejeiras, carregadas de fruto, no início do Verão. Sim, a cereja lhes souberam os beijos e a embriagante licor Beirão lhes souberam a pele um do outro, que calcorrearam sofregamente na sede estonteante por mais doce, por mais calor, por mais um do outro. As mãos dele foram água escorrendo pelas encostas da serra que era toda ela, granítica mas quente, uma mistura cosmopolita e serrana, uma saudade louca, uma vontade irreprimível de lhe procurar a nascente por entre as coxas e lá saciar a sede como quem viaja pelas veredas da serra com o sol a pino.
E quando ele a penetrou, as cerejas viraram flor e de novo se fez a Primavera que os via correr pelas encostas, e firme, e veloz, amou-a com a fúria de uma enxada abrindo as entranhas da terra e com a doçura de umas mãos delicadas que no sulco deixam a frágil semente... E no auge, no êxtase, os gritos ficaram mudos e Clara nada mais viu senão o seu corpo coberto de flores de cerejeira, e nada mais sentiu senão calor... e depois frio... e depois escuro.
Acordou.
Na boca permaneceu o gosto a cerejas. Estava no seu antigo e pequeno quarto na casa dos pais. É Páscoa, sim. Quatro da manhã.
«Merda! Mas quem me mandou abusar no vinho ao jantar ... e no Beirão depois... merda!»
Voltou a adormecer, na dúvida se teria mesmo encontrado Zé na noite anterior ou se tudo faria parte do sonho... se teria mesmo sabido que ele tinha casado... se desejava verdadeiramente quebrar o voto de fidelidade que interiormente tinha votado a Marcelo... o que significava aquele sonho...
Na manhã seguinte toda a família a cumprimentou com sorrisos malandros e expressões extremamente simpáticas do género "estavas linda, estavas..." Soube que o Zé tinha mesmo estado lá mas que tinha saído pouco depois de falar com ela "foi ter com a esposa, sabes..." A mãe mal lhe falou e ela precisava urgentemente de um café e um cigarro.
Desceu à vila, entrou no café Moisés, pediu café e bebeu-o de um trago. Deixou duas moedas de 20 cêntimos no balcão e saiu. Subiu o caminho da serra, o caminho da sua infância, o caminho do sonho, até ao casebre do ti Chico, onde sempre ia fumar o clandestino cigarro, já que ninguém na família sabia que fumava. Ou se sabiam ninguém falava nisso. E ela gostava que assim fosse.
Sentou-se num cabeço de granito, mesmo em frente ao casebre. De lá via toda a vila, todo o vale que se estendia no sopé da serra, coberto das cores das cerejeiras em flor. Encheu os pulmões com o ar fresco da serra e o perfume da Primavera que despertava.
E quando ia acender o cigarro...
«Merda! Não funciona!»
«Precisas de alguma coisa?»
Era ele... não pode... lá está ela... continua a brilhar.
«Sim... dá-me lume.»
E ele deu. E ficaram assim, calados, fumando. Mirando as cores da cova da beira, abeirando-se do abismo, mas nunca com coragem suficiente para provar o sabor das cerejas dos lábios um do outro.