Dá-me Lume #1

Mais uma quadra festiva a viver. Mais uma viagem até à serra, mais uma Páscoa passada a justificar o injustificável.
«Então quando é que conhecemos o Marcelo?»
«Ele anda muito ocupado...»
«Mas que ocupação é essa que lhe leva Natais, Páscoas...»
Desta vez rezava que já todos se tivessem convencido de que jamais conheceriam Marcelo. Porque ele não é homem de relacionamento fixo, e muito menos homem de casar, juntar, ter filhos, conhecer mãe, pai, avô, avó... Como ele próprio dizia, não pertence a ninguém. E nunca pertencerá. E foi por este Marcelo de ninguém que Clara, filha da serra imigrada em Lisboa, se apaixonara. E embora soubesse bem o homem com quem se relacionava, residia em si a secreta esperança que os anos viessem a mudar-lhe a maneira intransigente de ver a vida... a primeira pequena vitória era dela: já viviam juntos no mesmo espaço.
Ainda assim Clara sabia que ele jamais lhe pertenceria. Nem o corpo e muito menos a alma. Ela não se sentia triste com isso, apenas já se tinha sentido menos incomodada. Já a fartavam as perguntas da família e sinceramente questionava-se se seria uma relação assim que queria. Sendo uma relação livre, não o era, pois guardava-lhe fidelidade e ele a ela. Eram, por assim dizer, exclusivos um ao outro mas com uma pequena cláusula de rescisão em que qualquer um deles podia saltar fora do barco sem mais nem porquê.
Chegou e com ela chegaram as inevitáveis perguntas. Esquivou-se como de costume, esteve com a família, comeu e bebeu até que a porta se abriu. Era o primo Zé, companheiro de brincadeiras de infância, objecto de oculto desejo de adolescência. Não o sabia por Portugal. Da última vez que dele tinha tido notícias havia ido trabalhar para a Arábia Saudita, no ramo da electricidade.
Entre beijinhos e abraços a toda a família, foi comendo-o com os olhos... estava mais velho, mais maduro e mais apetitoso... e foi descendo o olhar até bater naquele brilho horrível. Aquela aliança no dedo, aquele balde de água fria pela cabeça abaixo.
«Então e tu, já casaste?»
«Não... quer dizer... estou junta.»
«E onde está o sortudo?»
A pergunta foi feita com um olhar e tom de voz que não condiziam bem com o teor da mesma. Esquivou-se, como já era hábito, alegou dor de cabeça e recolheu-se ao quarto. Não aguentou as quatro paredes, trepou a janela e fugiu. Subiu a serra até chegar ao velho casebre da quinta do Ti Chico, o casebre que tinha albergado tantas brincadeiras de infância...
Magoava-a sabê-lo de alguém. Quando ela sempre o tinha tido como dela. Zé não era de mais ninguém... senão dela. As lágrimas teimosas correram-lhe pelas faces. Clara puxou do clandestino cigarro, precisava fumar... Procurou lume em todo o lado, mas...
«Merda! Não trouxe isqueiro...»
«Precisas de alguma coisa?»
Na escuridão só lhe via a silhueta e o fumo saindo pelos lábios. Era ele, a voz dele, perpassando-lhe cada poro de pele.
«Lume... dá-me lume.»
Acendeu-lhe o cigarro. Acendeu um para ele. E não mais falaram. Fumaram e abraçaram-se.
Clara olhou-o no fundo dos olhos. E disse
«Tenho frio... Dá-me lume...»
E as mãos dele viraram fogo.

Continua...

Até lá... Boa Páscoa com boas viagens...