As tuas mãos cravadas em mim.

"O Rapto de Prosérpina", Giovanni Bernini (1598/1680)

As tuas mãos cravadas em mim.
Mistura de memória quase apagada, com desejo, com saudade, com raiva.
Tenho tanto para te dizer e não sei como. Estou engasgada com as minhas próprias palavras, sufocada na confusão do que sinto. Será que te desejo ainda? Que, louca desvairada, ainda te amo? Será que algum dia te amei? Provavelmente baralhei tudo e misturei amor com paixão, com desejo, com tesão. Ou então sou apenas eu a tentar justificar-me - porque havia eu de me inflamar sempre que me ligas se não és nem nunca foste meu? Se não sou tua... mas de outro?
Já nem sei há quantos anos o meu olhar não encontra o teu. E no meio destes anos, outros se passaram sem que nos falássemos sequer. Mas, de repente, o telefone toca. É uma mensagem tua. Estremeço. Digas o que disseres, a sensação é sempre a mesma - as tuas mãos cravadas em mim. O teu olhar no meu. A tua respiração em sincronia com a minha, acelerada, pesada, quente. Tu comigo. Tu em mim, com força. Eu em ti, gritando em silêncio. As minhas unhas cravadas nas tuas costas e as tuas mãos. Cravadas... em mim.
Essa memória nunca esquecida, apenas adormecida, acorda-me com a violência do mar de inverno contra as rochas. E no meio do sobressalto em que me mergulhas - mesmo sabendo que passarei meses sem voltar a saber de ti novamente - é fantástico... sinto-me viva.